Quinta-feira, Agosto 30, 2007

### Eu sou brasileiro, político e indiciado: não desisto nunca...

Daime Cougo Melo acordou em uma mesa de bar. Sentia-se mal, a cabeça girava e não se lembrava de nada. Olhou para os lados, tentando reconhecer o lugar onde se encontrava, mas não conseguia. Tudo era estranho, as pessoas, o recinto, o cheiro de marofa no ar. Olhava e se perguntava: “O que é que eu estou fazendo aqui?”

Do seu lado direito havia um anão bêbado que, dormindo sentado, exibia um fio de baba que lhe tingia a gravata. Do outro lado viu uma mulher com os cabelos roxos, vomitando no chão. Na frente uma girafa, mandando beijinhos e dando piscadelas de olhos a todo o instante. Quando um canguru passou abraçado em uma bruxa, ele não se conteve com essas estranhas visões, e berrou: “Mas que porra é essa, que maldito lugar é esse!”. A única resposta que teve foi de uma pessoa com uniforme de garçom e com a cara do Bush, que disse que já ia atendê-lo.

Foi quando a girafa se aproximou e o beijou. Assustado, saiu correndo todo desajeitado, tropeçando em alguns outros seres esquisitos e derrubando coisas, inclusive uma placa onde estava escrito: “Hoje: Festa à Fantasia”.

: Quindim é planta
: É um ótimo alimento
: Para as anta.

Assim escreveu Roberval Piriri, expondo defeitos psicológicos que o impedem de aceitar o seu Eu verdadeiro.


postado por quindim#neurótico 7:53 PM

Quinta-feira, Agosto 23, 2007

### Foi o sétimo selo que matou o Macalão...

Cida Drágea Pazigüa abriu a carteira e disse que pagava. E em resposta a essa atitude, ouviu um sonoro não, seguido de xingamentos variados. Afinal, quem ela pensava que era, só porque tinha dinheiro a roldão não podia ficar humilhando as pessoas assim.

É uma filhinha de papai mesmo, nunca fez nada na vida, sempre teve tudo o que pedia, nunca deu o real valor às coisas. Acha que pode comprar tudo e todos! Ah, vai a merda, sua vaca! Eu não estou à venda. Isso pode funcionar na tua casa, mas aqui não, aqui o buraco é mais embaixo. Tem que aprender que está falando com um homem de verdade. Isso não vai ficar assim, sua vadia. Isso vai acabar agora mesmo, imbecil!

Desesperada, a moça sai chorando muito da farmácia. Quando já estava no meio do saguão lotado do shopping, ainda ouviu o rapaz berrando: “E pode deixar que eu mesmo pago os meus calmantes, entendeu!”

: Quindim é poção
: Junta tudo numa caldeira
: Pra ficar loção.

Assim escreveu Roberval Piriri, que se sente alheio à sociedade por nunca ter comido um Big Mac na vida.


postado por quindim#neurótico 5:22 PM

Quinta-feira, Agosto 16, 2007

### Homer Simpson me perguntou como se escreve o zero em algarismos romanos...

Boaventura Rolando Forte só queria um pouco de café. Era só nisso que ele pensava, enquanto esperava sentado em um sofá. Café chegava a ser um problema na sua vida, era como um vício, ou uma tara. Uma xícara já seria o bastante, mas um litro seria perfeito.

Café era o que gostava de tomar quando acordava, no banco em que trabalhava, no almoço, no jantar, na frente da TV, no computador, no bar, em festas e eventos sociais. “Gostaria de beber alguma coisa” era a pergunta que ele mais gostava de escutar. Estava sempre pronto para um bom cafezinho.

Mas ali, naquele lugar onde estava, ninguém fazia a sua pergunta preferida. Fizeram muitas outras, mas nenhuma que o interessasse mais naquela hora. Olhou em cima de uma mesa, mas não viu nenhuma garrafa térmica. Quando teve certeza de que ninguém iria lhe oferecer um cafezinho, perdeu a vergonha e pediu, em voz alta e firme, por um café. Mas a única coisa que ganhou foi um tapão do seqüestrador encapuzado.

: Quindim é antro
: Só toca choro de outono
: Urublu malandro.

Assim escreveu Roberval Piriri, se preparando para o banho de sábado. Se não estiver muito frio.


postado por quindim#neurótico 7:49 PM

Quinta-feira, Agosto 09, 2007

### Elvis não morreu, acreditem. Foi o Calheiros quem me disse...

Armando Nascimento de Jesus foi caminhando em direção a casa. Tinha um pacote em baixo do braço, um sorriso estranho e uma idéia na cabeça. Enquanto andava, planejava como faria tudo. Não seria muito difícil, afinal, conhecia todos os acessos e esconderijos da casa.

Ele só não podia esquecer de fechar bem todas as portas e janelas, nenhuma daquelas putas podiam escapar do ataque. Ele seria certeiro, nada podia dar errado, era hora de acabar com aquelas desgraçadas, que lhe tiravam o sono. Elas não sabiam com quem estavam lidando.

Quando entrou na casa o sorriso estranho se transformou em gargalhadas. Sentou-se no sofá da sala e abriu o pacote em cima da mesinha de centro. Ajeitou o pavio, acendeu um fósforo e ficou olhando por algum tempo para a chama. As gargalhadas cessaram, o pavio ardeu e ele correu. E antes de trancar a porta, olhou para trás esboçando aquele velho sorriso estranho. Teve tempo de ver uma barata correndo para baixo do sofá, tentando fugir da fumaça que saía do tubinho de inseticida.

: Quindim é gripe
: E não adianta vacina
: O vírus é VIP.

Assim escreveu Roberval Piriri, que agora só quer saber de escrever sobre a vida alheia.


postado por quindim#neurótico 7:34 PM

Quinta-feira, Agosto 02, 2007

### Melhor que comer, só cagar...

Inocêncio Coitadinho da Paz estava exausto de tanto nadar. Estava em alto mar, e isso ele sabia. Já nadava a mais de dez horas, e isso ele imaginava. Só que estava indo para o lado errado, mas isso ele não sabia. Só entendia que tinha que continuar nadando. Ficar ali, no meio do mar, boiando, é que não ia adiantar de nada.

Decidiu que nadaria até que não tivesse mais forças, simplesmente nadaria, até não conseguir mais, e então afundaria, simplesmente. Já estava conformado. Não havia saída, nenhuma salvação, ninguém sabia que estava ali. Ninguém se preocupava com ele, e já estava até acostumado com isso.

Afinal, sua vida inteira foi assim. Ninguém o esperava em casa. Ninguém havia marcado com ele em um bar. Ninguém lhe deu um emprego. Ninguém conversa com ele. Ninguém sabe quem é seu pai. Ninguém o pariu. Na sua vida só existe ele e ninguém. E ninguém está muito preocupado com ele.

: Quindim é bosta
: O fedor se espalha e gruda
: Em quem encosta.

Assim escreveu Roberval Piriri, fedendo a vinho. Ou melhor, perfumado com fragrâncias da viticultura.


postado por quindim#neurótico 9:28 PM